Soy el segundo antes del último día de verano

7 de octubre

2011-10-06T21:34:00.000-07:00

Nada es lo que entiendo, y me pierdo. Y te veo a través de los mil prismas que me he impuesto. La vida es un concepto que me he impuesto.
Tengo las manos calientes, la mirada caliente. Te veo directo y me hago respuestas a las preguntas que me pregunto si van pasando por tu mente. Te veo directo y sé qué es lo que me estás respondiendo. Hoy no, de nuevo no.
La vida como me la he impuesto es todo lo que no entiendo.
La desnudez de sus pies cuando arrancan contrasta tanto con lo pesada que me haces la mirada, con lo imposible que me haces la palabra: yo soy de nuevo el único que ha dicho no. Hoy no.

L de loser, J de jenio

2011-08-23T05:48:00.000-07:00

Vengo con los ojos vacíos y con los labios llenos. Mis manos van buscando unas manos entre muchas y de tanto que busco se me cansan los pies.
Vengo a ti a decir las cosas que no te alcancé a decir. Te tomo unas manos que no son tus manos. Mi corazón late porque transparente y ciego, agradece a su Dios tenerte al fin aquí.
Mis manos van buscando tu cuerpo entre el que te encontré y tu boca parece que me va creyendo.
Vengo cansado con el corazón quemando y las llamas que se me sueltan por la lengua te van hiriendo esta piel tuya que está aquí, descubriendo ante mis ojos lo que no está aquí.
Vengo a decirte las cosas que no son para ti. Que son para tus ojos si estuvieras aquí. Me miento con las manos una vez más. Sólo por ti. Sólo por ti si estuvieras aquí. Yo sé que vine a mentir.

París

2011-08-23T05:07:00.000-07:00

Es otro atardecer en el centro de París. El verano llego temprano este año y el calor toca el corazón para que salga los domingos a llenarse de melancolía.
La vista desde mi piso es la más hermosa y secreta de todas las postales: las ramas altas de los árboles a contraluz enmarcan delicadamente a la torre Eiffel mientras se funde esta con el cielo pintado de pétalos y miel.
La ciudad está encendida, las voces entran con la fuerza que sólo mi lengua madre puede ofrecer. El olor a noche parisina se va tomando mi apartamento.
Yo estoy aquí, solo desde hace un instante, cigarrillo en mano y con el torso desnudo, medio tumbado en la cama sin pensar en ella ni en él ni en ti. Pienso en las luces que se encenderán en unos minutos, pienso en los amantes besándose en cada callejón. Pienso en la noche, ladrona de este dorado momento que quisiera durara para siempre, cómplice eterna de tus andanzas, tus amoríos, de tus arrebatos.

incierto

2011-05-27T21:13:00.000-07:00

Me pongo de pie para saludar al futuro y ni siquiera le he visto la sombra. Este tipo se aparece cuando quiere y hoy ya no apareció. Mi mano sigue extendida esperando otra que la estreche, pero en mis ojos se nota. En mi cara se nota que ya sé que no va a aparecer y me empiezo a morder los labios.

Noche

2011-03-26T20:21:00.000-07:00

Pongo el reloj a las 7 sabiendo que mañana es otro día más sin tí. Me escondo en la rutina, el parche para mi herida es la gente, pero la gente, como tú para mí, no sirve para nada bueno. Y te recuerdo sin excusas, con los brazos aún abiertos, y te sueño mil veces estando mejor sin mí. Hoy soy eternamente el segundo que me llevó a perderte, hoy quiero saber que no estoy bien sin tí. Sueño mil otros besos esta noche, espaldas que no me corresponden porque no eres tú.

Hoy

2011-03-26T20:16:00.000-07:00

Siempre es hoy conmigo. Siempre es hoy que no puedo, es hoy cuando duele, es hoy que recuerdo. Ayer nunca dolió, ayer está perdido porque es hoy cuando estoy perdiendo. Y hoy es mañana, porque mañana también duele, pero claro, cuando es hoy. Y hoy no es mañana, al menos por ahora.

Fuego

2011-02-16T19:20:00.001-08:00

Quiero despertarte, deshacerte entre mis manos. Quiero de ti un beso que deshaga la noche. Quiero despejar las dudas, desocupar la cama. Destruirme contra tus pechos, desatar las caricias, desordenar el alba, desorientar a la vida; desentonar con la vida, descansar de ella.

Me falta

2011-02-16T19:14:00.001-08:00

Me sobran razones para quedarme, me faltas tú para decirte que me voy.

soy

2011-01-22T10:57:00.000-08:00

Soy esa cosa que nunca quise ser. Soy la voz de los oprimidos en mi habitación. Afuera soy todo sonrisas y oídos. Aquí todo gemidos y transpiración. Soy el indignado que se ha quedado callado. Soy esa cosa que enfurece con la injusticia y sólo es capaz de soltar un "qué pena".
Soy esa cosa llorona que se viene arrastrando kilómetros para abrir la puerta al mundo, para ver la luz; y soy esa otra cosa que desde afuera le va poniendo más cerrojos a la misma.
Soy una obviedad desmentida. Soy un inconforme que sonríe. Soy un miedo emputecido. Soy el que no hace nada, y aún así, todo teme. Él que prende un cigarro porque "qué más da".

Complicado

2010-11-11T15:08:00.000-08:00

Cómo te digo que cuando te vas la cama parece gigante, que me dejas ahí, acurrucado, pequeño y oliendo la almohada, oliendo la almohada, y pensándote. Te pienso los ojos, te pienso a la mitad: la mitad de tu cuello, la mitad entre tus pechos, la línea del abdomen que te corta a la mitad. Te imagino aquí todavía y pienso que te quiero, que te amo y pienso en el momento en que te lo diré. Pienso en buscarte, pero ¿dónde te busco si ni te pregunté el nombre?

A tí ya no te queda nada

2010-10-26T22:11:00.000-07:00

-Fernando, nos encontramos de nuevo. ¿El corazón?
-A punto de pararse (me respondí).
-No digas eso.
-Pero si es verdad.
-Verdad, ¿qué?
-Que corazón viene de coraza.
-Hablas pura mierda, te andas creyendo poeta de nuevo y te pasai por la raja lo importante.
-Mi viejo anda mal, eso anda mal. Que me importe anda mal
-Que te importe anda mal.
-Eso dije, que me importe anda mal.
-Corazón viene de coraza, y...
-La coraza se está rompiendo.

Agosto, Septiembre y Octubre

2010-10-26T22:05:00.000-07:00

Los árboles hace rato que se sacudieron el invierno de los cuerpos. Yo sigo lloviendo, esta noche parece que va a llover, casi tocando Noviembre parece que va a llover.
Si llueve no queda más que mirar por la ventana, añorar los besos del mes que pasó.
Si no llueve no queda más que esperar a otro Agosto, a otra tristeza, la misma de siempre sintiéndose diferente.

pendejo

2010-10-26T22:04:00.001-07:00

Los sueños de pendejo se siguen apretando y apretando en un rincón de mi cabeza, ya casi no les queda espacio y me da pena. No quiero desalojarlos, pero la realidad sigue... apretándolos, apretándolos.

martes

2010-08-17T21:01:00.000-07:00

Tengo mucho sueño y eso que dormí toda la tarde. Tengo muchos sueños y eso que te fuiste recién.

new york

2010-08-07T16:35:00.000-07:00

Corre y deja que el frío rompa en tu cara. Rompe barreras, abre dimensiones, crúzalas todas en un chasquido, con los ojos cerrados y las manos abiertas. Con el pelo en slow motion y el corazón latiendo sólo una vez eterna... hasta llegar a Nueva York, y de ahí al cielo.

Reversa

2010-08-05T22:14:00.000-07:00

Déjame la boca para despedirme. Déjame la boca para empezar. Déjame una esquinita de la cama para alcanzar a caber. Déjame la puerta abierta, una sonrisa para saber si te sigo. Déjame un susurro en la oreja que no entenderé, una mirada, un pensamiento. Déjame el pensamiento de tu boca para alcanzar a despedirme.

La oreja

2010-08-04T20:55:00.000-07:00

Yo soy el sonido que va entrando por tu oreja. Espero enamorar, espero no fallar.

Coincidencias por destino

2010-06-10T14:29:00.000-07:00

Nublada la capital, el diario va bajo el brazo cuando comienza la brisa. Oscilantes y temerosas, las hojas del períodico buscan sin descanso como aferrarse al cuerpo de quien las transporta. La brisa va fortificándose y ahora es un viento de los mil demonios. El brazo despreocupado del transportador cede por un segundo, dejando a la deriva al montón de papeles que ahora vuelan y hacen piruetas en el aire, él ni siquiera se percata.

El resto de la gente alza las miradas para ver el espectáculo, un niño ríe, una señora critica a la sociedad actual y en las alturas van separándose las hermanas, se pierden de la vista de los transeúntes, se pierden las unas de otras.

Minutos más tarde, en algún punto céntrico aparece por sobre los edificios una de las huérfanas, va cayendo triste, quizás porque está triste, o quizás porque el viento malhechor ya se va calmando.

Cuando finalmente toca suelo nuestra amiga, lo hace sobre uno de los vagabundos dormidos de la plaza. Éste se acomoda, y una sonrisa aparece en su sucio rostro por un segundo, aliviado del frío por la manta delgadísima que le cubre ahora los muslos. La hoja desnaturalizada se percata del bien que ha venido a provocar su desgracia, y ya tranquila, y volviendo a su inactividad característica, se dispone a dormir sobre su nuevo compañero.

Lostie por siempre

2010-05-30T17:24:00.000-07:00

Esperaba que volvieran a la isla, pero al final estaban todos muertos. Así, cerré los ojos y sentí a mi gata apoyada en mí, durmiendo. Y no pude evitar pensar: "Y si..."

en la oscuridad

2010-04-07T18:06:00.000-07:00

La luz de las farolas apenas roza la acera del callejón a estas horas de la noche, y ésto da a los pocos transeúntes un aspecto fantasmal por decir lo menos. Es Agosto y las vestimentas no ayudan a hacer menos escalofríantes las siluetas. Gorros negros y bufandas grises imperan bajo el halo amarillento del alumbrado público.

De pronto, entre las sombras negras y grises, un montgomery fucsia con audífonos gigantes como corona aparece y desaparece mientras avanza bajo las farolas. Llega a nuestros oídos el arrullo que es M.I.A sonando en el mp3, y a ratos la cara de la del montgomery mirando al cielo y encintando estrellas: por acá la osa menor y por allá la mayor, y tal grulla o tal pez. Sus ojos brillan, haciendo zoom vemos reflejadas las muchas estrellas que sólo pueden ser vistas en las noches despejadas de Agosto. No hay luna.

Nuestra visión ha cambiado de posición, y ahora enfoca a la muchacha desde arriba, estamos un poco más arriba que las farolas, y en realidad, mucho más arriba porque ya no alcanzamos a escuchar la música que sale de esos audífonos blancos que se pasean abajo. El callejón parece muy largo cuando nuestro objeto de descripciones se encuentra con él., bajo uno de los faroles. Quitados los audífonos, pausada la música quizás, un beso. Unas frases del joven (a quien llamaremos Verde, por su gorro de lana y Converse a tono) sueltan una carcajada dulce que alcanzamos a oír desde acá arriba. Las sombras oscuras pasan alrededor de ellos, como molestas por toparse con estos dos puntos de color, pero éstos como si nada. Se tienen el uno al otro en la oscuridad.

Lunes

2010-04-04T19:24:00.000-07:00

Otra mañana brumosa con el mismo olor a lluvia, pero sin lluvia, con la misma micro llena de caras sin despabilar. Y yo (mi cabeza) flotando por sobre todas ellas, pensando en tí, eterna insignia de todo lo que siempre quise y nunca me atreví a pedir.

ella es la noche

2010-03-15T19:32:00.000-07:00

Créeme que estoy adicto a tus llamadas susurradas a medianoche, a tus gritos ahogados de "yo soy la cura para todo lo que te falta, sólo deja que me quede esta noche". Adicto a responder que "sí" a lo que sea que me pidas, indefenso ante tu dulzura.
Supongo, entonces, que tendré que hacerme adicto también a la cama vacía por la mañana.

y si se me permiten unas cuantas rimas simplonas

2010-03-03T19:52:00.000-08:00

no hay nada que perder

tú sabes que hay que hacer

me tienes a tus pies

no sé si será amor,

pero adicto sí estoy

a tu olor... amor.

Esquizofrenia

2010-02-24T11:16:00.000-08:00

Y como le iba contando señor policía, este tipo entró por la ventana y luego se me acerca y me dice que el es algún tipo de agente secreto con una misión importante y que yo tenía que ir con él. Por supuesto que yo no le creí, le pregunte si acaso estaba loco y entonces él comienza a reírse desaforadamente y no se detenía nunca. Fue entonces que yo me asusté de verdad, así que llamé a mi padre que estaba en el otro cuarto y él lo llamó a usted, pero usted no me cree. Nadie me cree, y ahora me acusan de asesinato.

el heartbreak todavía no asentado

2010-02-17T17:40:00.000-08:00

Fernando hoy se enteró de que no era el único en lista, se enteró del amor entre una ella y un él, que lamentablemente no es él. Aún así, Fernando no sintió dolor, ¿o sí?

No, es más fácil y más divertido seguir con la música fuerte y perderse mirando por la ventana quizás a Marte, quizás al perro de la vecina de la esquina.

el verano con sus noches

2010-01-29T20:50:00.000-08:00

Desde mi posición actual no alcanzo a ver la luna, me la tapas tú. Afuera la gente suena fuerte y me gustaría saber que pasa, pero no puedo, la salida me la tapas tú. Quisiera moverme aunque fuera un poco para desentumecerme, pero la cama casi completa la ocupas tú. ¿Sabes qué? Nada de esto realmente importa, más me importas tú.

Las luces de la ciudad

2010-01-01T07:33:00.000-08:00

Ayer al salir de la prueba me creí un poco Cortázar y mientras caminaba hacia abajo por Av. Los Leones me puse a imaginar.
Empecé con los faroles, encendiéndolos uno por uno pese a que eran las 3 y tantas de la tarde, luego el sol. ¿Qué hacer con el sol? Es un poco obvio, hagamos que el sol sea luna: una luna llena y brillante y amarilla. Y con la luna tan alta en el cielo, ¿cómo esperas que no te recuerde?

La vida, nuevamente

2010-01-01T07:27:00.000-08:00

Nuestros sueños son los ríos que van a dar al despertar que es el morir, y al despertar, esperar todo el día por una nueva noche, esperar y rogar que se nos deje vivir una vez más el sueño perfecto, la vida perfecta de la noche anterior.

Te sueño a tí con tun tus labios fríos, pálidos; te siento la mirada ardiente de tus ojos verdes; el pelo tal vez un poco enmarañado y de nuevo los labios fríos, tus manos frías en el río que nos lleva no sé dónde.

Te sueño a tí de nuevo esta noche, y rogar que no nos dejen despertar.

el amor

2009-10-28T15:46:00.001-07:00

El amor es esa cosa amorfa que se te mete por la oreja una noche mientras duermes, y que a la mañana siguiente, cuando despiertas, te hace preguntarte: "¿sigo soñando?".

La mejor época de la vida

2009-10-21T17:54:00.001-07:00

Hoy soy el enorme elefante gris que va caminando solo por la jungla india en una noche tremendamente roja, con los árboles que parecen seguirle, con las flores oliéndole a paraíso, con los ruegos a Dios para que esos grillos no paren nunca de cantar. A punto de llegar al primer amanecer de verano con su luz quemante y su ambiente cargado de sueños, con la resaca permanente de vacaciones.
Y lo único que quiero es poder gritar "no termines nunca, no termines nunca".

no sabía que fueramos tantos imbeciles en el mundo

2009-10-11T16:39:00.000-07:00

...de qué, de tus ojos de hielo verde?

2009-10-11T16:15:00.000-07:00

Me despertaron tus pasos hoy, me despertó tu prisa. Con la mirada me dejaste frío, como el peor fantasma de mi peor pesadilla. Suena el teléfono y preguntan por tí, pero (adivina qué) ya te has ido. Dejando abierta la fono-línea, la puerta y una pregunta en mi cabeza: "¿Me estoy enamorando de...

La mañana, la bruma y, como siempre, tú

2009-09-15T19:41:00.000-07:00

Yo no recuerdo como se llama ella, pero recuerdo su aroma siempre, sobre todo cuando paseo por las mañanas brumosas del Gran Santiago en septiembre, con la luz colándose y marcando las siluetas de los cerezos en flor, encargados del reconocible olor que te trae a mi mente.
Mis pupilas se dilatan cuando siento tu aroma, intentando encontrar tus ojos verde azulados. Tus ojos han de estar cerrados en algún lugar en esta mañana santiaguina, con el sol a punto de entrar por tu ventana para recordarte a mí y a mis iris, que como siempre decías, eran de luz de sol. Si tan sólo pudiera recordar algo más que tu aroma y tus ojos, amor.

fernando a los 18 menos 1 mes

2009-09-10T19:53:00.000-07:00

No quiero madurar aún, no, seguiré caminando por la berma en las tardes tristes de este aún invierno. Aún estoy aquí como ayer, pero un poquito menos triste. Y un poquito menos niño de lo que fui. Ya le hable y supe su nombre, ya me enamore y desenamore y volví a enamorar. Ya las pastillas me quitaron los miedos.
Ya no lloro a escondidas por no tenerte cerca, padre. Ya no tengo vergüenza de darte un beso en la calle, madre.
Ya sentí las manos, los ojos, las pestañas, las espaldas, las manos, las manos, las manos y las pestañas en la espalda.
Y aún estoy aquí como ayer, tirado en el pasto solo, sabiendo que no estoy tan solo. Aquí como ayer, aún sin conocer New York. Sin ver todavía los mares, las montañas, los amaneceres, pero imaginándolos cada segundo que paso aquí tirado.
Y las flores siguen también como ayer y como el aún invierno pasado, tal vez llegaron un poco antes este año, pero son las mismas, estoy seguro que son las mismas. Como yo soy lo mismo, pero creyéndome más grande y por lo mismo, deseando ser más pequeño. Y nunca te conformas fernando.
Luna, hoy te toca llorar a tí, viendo a este estúpido partir. Y gracias por las noches sin sueño.

Del "Ay, nunca te conformas"

2009-09-05T20:25:00.000-07:00

A Francisco le encantan esos finales de cuento que suceden como derrepente. Esos en los que uno estaba recién empezando a recordar el nombre del protagonista y de pronto ¡paf! tabla en la cabeza y la enamorada se muere, fin.
Porque no hay nada que hable peor de un libro que cuando uno tiene que detener la lectura irritado para hojear el texto y averiguar cuánto mierda falta para el final del capítulo.
En fin, el último jueves, gracias a Dios, fue un día de final del tipo tabla en la cabeza. Que final más simple y que simpleza más bella, pasó todo tan rápido...
Quizás... demasiado rápido...

todo es sobre tí

2009-08-18T18:18:00.000-07:00

Viene siendo la tarde más larga de Agosto, llovida como ninguna otra. El agua sucia en el lavaplatos va subiendo rápido y la vajilla limpia gotea sus últimas gotas que sólo ayudan a alargar esta tarde interminable. 505 en la radio, mensajes sin responder en el celular, el primer copo de nieve. Todo habla sobre tí, y nada sobre amor.

Fin

2009-07-24T20:59:00.000-07:00

Hace días que no sé de tí. Así que te arrancaré con flores las palabras. Que crueldad conmigo mismo: sabiendo aun las respuestas a tu silencio me llena la boca una sonrisa al tocar en tu puerta. Me lleno los ojos de ilusiones al ver tu rostro y el tuyo se ensombrece: no creías que fuera capaz de venir. Pero, heme aquí, y no me has dicho nada aún.
Primeros crujidos en el corazón, entra la razón a decirme las cosas que tú no, entra a decirme que con flores hoy no vamos a llegar a ninguna parte, mejor dicho, hoy llegamos a la meta: un corazón roto, pero ¿no es siempre así?

La noche se quema

2009-07-24T20:57:00.001-07:00

Hoy tuve un sueño de esos que acaban muy pronto, de esos que te dejan esperando un final que no existe. Hoy tuve un sueño de esos que no se repiten.
Me he despertado tiritando del sueño a mi-tad de la noche, sólo para ver un cielo rojo mirándome directo a los ojos, apagándose inmediatamente después de verme. "Como si no te hubiera visto, Cielo, a quién crees que engañas."
Hoy tuve un sueño de esos que te dejan el corazón acelerado, pero un cielo rojo lo borró de mis recuerdos.

Carrera

2009-07-19T13:24:00.000-07:00

La vida va corriendo por caminos que me son desconocidos en una noche muy parecida a la de ayer. Yo voy detrás, perro mojado que nunca la alcanza y se me esconde, se pierde, me espera detrás de ese árbol. Llego a su lado, me hace un cariño en las sienes y de vuelta a la carrera. Ya no quiero correr, Vida. Yo me quedo aquí.

Los días

2009-07-19T13:17:00.000-07:00

Los días como éstos no los quiero para nadie. Voy por la calle recordándote porque no estás, sólo porque no estás. Ya ni recuerdo tu voz. ¿Qué ya no es suficiente hacerte esperar y esperar? ¿A mí me lo dices? Pero yo no me decido. El mundo es muy grande y mañana puede ser el día en que por fín te olvide y te diré vete y tú no te irás ¿no te irás, verdad?
Seguirás esperando, siempre esperando y yo no me puedo hacer el ciego ante tu espera.

Mi familia

2009-07-18T18:20:00.000-07:00

Somos cinco en mi familia, pero sólo dos los que estamos siempre en la casa: mi papá y yo.
Mi mamá y mis abuelos vienen pocas veces a visitarnos y se demoran un poco en llegar porque la máquina que inventó mi papá para que nos puedan venir a ver todavía no está terminada.
Me gusta cuando vienen mi mamá y mis abuelos a estar con nosotros. Me gustan sus historias, la mayoría por lo menos, porque hay otras, como la del accidente que me dan mucho miedo.
Mis abuelos se quejan de que después de usar la máquina de mi papá sienten la piel fría y la voz ronca. Yo les pregunto si no se sentirán así simplemente porque están muertos, pero ellos insisten en que es culpa de la máquina de mi padre y ya se van desvaneciendo.

Deja Vu

2009-06-21T12:14:00.000-07:00

Sabía donde aparecería, sabía como aparecería, le conocía el color de los ojos, el pelo y el caminar. Sabía que decir, como arrancarle una sonrisa y un beso. Entonces el sueño terminaba, siempre cuando ella estaba a punto de decirle su nombre. Triste cada mañana con el sabor amargo de que había sido sólo un sueño, y con la noche le volvían las esperanzas, tal vez hoy le conozca al fín el nombre. Días amargos, noches dulces hasta resignarse.
Pero ahora era real. ¿Era real? Le contó los pasos, le vio los ojos brillar verdes contra el fondo azul del mar, le vio el cabello más dorado que nunca bajo el sol brillante de Febrero, el corazón le iba a reventar de emoción, pero la razón, tallada por tantas mañanas amargas, no le dejó acercársele. ¿Para qué?, si no alcanzaré a saberle el nombre.

La espera

2009-06-11T17:12:00.000-07:00

Esperaron años, décadas, siglos sentados, guardando energías para el gran acontecimiento. Dormían esperando, comían esperando, sentados siempre esperando.
Y llego el gran día. Se sacudieron el polvo de los hombros, se pusieron las ropas compradas ¿hace cuánto ya? para el gran día.
Y pasó, el pueblo completo celebró lo que pasó, bebieron lo que no habían bebido en tantos siglos de espera y a la mañana siguiente, el pueblo entero en una sola voz oliendo a resaca se preguntó: ¿Y ahora qué?

Tristeza

2009-06-07T17:20:00.000-07:00

Veo a la gente en el metro cada día, ni siquiera el cielo rojo del atardecer parece encender sus ojos. Parecen muy preocupados por llegar luego a sus hogares, hay que hacer la comida, hay que ver las noticias y dormirse temprano, que mañana hay pega.

Rutina

2009-04-29T17:33:00.000-07:00

No lograría olvidarla hasta que se deshiciera de su foto. "Estoy muy viejo para andarme entristeciendo cada vez que abro el cajón para buscar las llaves." Porque ahí estaba ella, en blanco y negro, hermosa como cada día desde hace cuarenta años, entristeciendo al viejo desde hace diez. Siempre sonriendo a la derecha del block de notas, abajito de los clips y las aspirinas, siempre esperando que él abriera el cajón para saludar, inmune a sus suspiros.
"Estoy muy viejo para andar triste, y muy viejo para recordar." Se levantó de la silla y sus muchos años parecieron levantarse con él, sacó la foto del cajón del escritorio y se dirigió al tarro de la basura. Al principio con pasos decididos, luego titubeando. Se detuvo a pasos del tarro, no por cansancio sino por el peso de los recuerdos. "¡Cómo te extraño, cómo te amé, y si supieras cómo te extraño!" No, no podía tirar su fotografía así como así: el miedo es infinitamente más poderoso que la tristeza, imagínate, levantarse un día y no poder recordar su cara.
Recorrió de vuelta el camino avanzado con pájaros de nostalgia y amor pesándole en los hombros en vez de los años, y ella volvió a su hogar: a la derecha del block de notas, abajito de los clips y las aspirinas.

Ella sólo espera

2009-04-23T18:06:00.000-07:00

Dentro de él hay un tipo siempre queriendo enamorarse, pero, por fuera hay siempre un imbecil que le dice que no. No, no me voy a arriesgar. No, para qué. No, por favor, hoy no.

Ella casi es lluvia

2009-04-20T17:48:00.000-07:00

Desesperadamente esperando en una esquina, que sea la lluvia, que sea la lluvia, pero la lluvia, como siempre,ha de hacerse esperar.
A veces te harás la difícil, a veces yo me haré el difícil, pero ambos vinimos buscando lo mismo, lo sabes tú y sabes que también lo sé yo. Dime ahora, dime ahora por favor, ¿estamos aquí para entendernos el uno al otro o para entenderme yo en tí y tú nunca a mí?
Me doy las vueltas que no quiero darme, es que mi lengua es un laberinto cuando estás a mi lado, oliendo tan irresistiblemente a mundo, y algunas letras se pierden en el laberinto; las que llegan a la meta, asustadas por el viaje, se toman de las manos y arman las oraciones que nunca pensé en decir.
Dime ahora por favor, ¿estás ya aquí? Te siento la piel fría, los labios mojados y ¡¿aún así he de preguntar?!
La lluvia se hace la difícil a veces, hay que enamorarla con palabras bonitas.

Así va la vida

2009-04-17T19:43:00.000-07:00

Resulta que era un jueves, y nos quedaban 7 meses para no vernos nunca más. Así que lloramos y lloramos, y luego no dijimos nada. Era mejor no decir nada, empezar a olvidar.

El libro de las enfermedades que no tienes porque no tienes 125 años.

2009-04-08T17:49:00.000-07:00

Se creía vieja a los 55, ya no se peinaba, ya no se pintaba, para que, decía, si ya...
Entonces lo vio en el escaparate de la librería, el título fue todo lo que necesito leer para enamorarse.
Salió de la tienda leyéndolo, tomó la micro leyéndolo y devoró las últimas líneas mientras giraba la manilla de la puerta de su hogar. Adentro se dio una ducha, se tiño el pelo, se pinto los ojos, se miró al espejo sonriendo y salió de nuevo a la calle, decidida a vivir más feliz, sólo porque todavía no tenía 125.

La Culpa

2009-04-04T21:48:00.000-07:00

Hoy más que nunca me siento culpable, abuelo.
Hoy siento que quizás el resto piensa que nunca te amé.
Espero que sepas, ruego que sepas que sí, yo lloré por tí.
Nunca frente al resto, en todo caso.
Eso es lo que me convierte en culpable.

Mundo grande, grande.

2009-03-20T19:10:00.000-07:00

Hoy yo quisiera ser un niño pequeño, pequeño para que los problemas se resolvieran mientras yo me escondo bajo la colcha.
Hoy quisiera ser un niño pequeño, pequeño para que las lágrimas que me brotan fueran sólo por haber estado demasiado cerca de mamá cuando picaba las cebollas.
Hoy seré un niño pequeño, pequeño y cuando pregunten si me he perdido, diré que no, aguantándome un sí.

Dilema de un niño casi de hojalata.

2009-03-02T17:45:00.000-08:00

Me han regalado la luna unas diez veces. Y estrellas, de diez a la vez. Mas nunca me han regalado un corazón.
¿Cómo han de enamorarme las estrellas, las lunas, si no tengo corazón?

Los sueños son a veces tan horriblemente reales

2009-02-22T11:22:00.000-08:00

Nos sentí cayendo. No hice nada, nada para detenernos. Nos sentí muriendo.
Ahora tú te vas, y de lo único que yo soy capaz es de suplicarte:
"Ahora que te vas, promete no faltar, sea un sólo segundo, cada triste noche, en mis tristes sueños."
Y si lo prometes, yo a tí prometo no despertar nunca, nunca, nunca.
Nunca.

El Verano Pasado

2009-02-19T11:34:00.000-08:00

Hace cinco días que no veo a mi polola. No sé ella, pero yo no he parado de llorar, lo que pasó, nos dividió, yo aún no me explico cómo llegó a suceder.
Quedan dos semanas para entrar a mi último año de colegio, y me da miedo enfrentar a mis compañeros. Sus historias del verano van a ser muchas, todas llenas de aventuras y diversión. Mi verano (y mi vida, desde ahora) se resume en una sola simple frase: dejé a mi polola embarazada.

Padre

2009-02-13T13:51:00.000-08:00

¿Qué será en tus ojos cuando de reojo te vea? ¿Llegaré a entender la verdad que esconden? Hoy no, hoy no podría, hoy no quiero. Y aún así, si me llamarás ahora, apenas al levantar el teléfono sabría que voluntad no tengo.
Cuando vea tus ojos, ¿dónde vamos a caer?
Si nada has sido en 12 años, ¿qué hay de nuevo?
Tengo miedo de encontrar todo lo que no soy en sus ojos, y por fin entiendo cuando la gente habla: perdido antes de encontrado.

La Máquina (capítulo 4: El Pasado)

2009-01-19T19:13:00.000-08:00

¿Dije que Alicia era una niña modelo? No, lo siento. Ella no es perfecta, superior sí, superior por supuesto. Perfecta, nunca.
Es que a la edad de trece, ella ya es una adolescente derechamente, y lo fue desde quizás los once. Alicia no es de cristal, seda y perfumes. Ella es de asfalto, y bien pisoteado.
Quizás partió todo con el descubrimiento del diario de vida de su madre: cumpleaños, viajes, disfraces, golpes, y más que nada, golpes. Todo escrito con una caligrafía perfecta, que daba cuenta del gran carácter de su madre. Alicia leyó cada palabra por lo menos cinco veces, con la esperanza de encontrar algún código que diera alerta de que su vida no había sido tan escalofríante, tan horripilante como aparecía escrita. Lo leía cada día, después de haber estudiado en la biblioteca de la escuela cuanto libro encontrará sobre mensajes secretos, por supuesto, sin éxito.
Fue en octubre, dos meses después del descubrimiento del diario, que Alicia se resignó. Su padre era un asesino, su madre lo había soportado por miedo a que le hiciera algo a ella, su hija, en cuyos ojos veía y creía entender el gran misterio que es Alicia:

Enero 16:
Hoy no ha sido muy diferente de ayer. Mis moretones comienzan a palidecer y tengo miedo de que lo note. Mañana me escapo. Alicia sigue escondida en la alacena, ya van casi diez días desde que le dije que había desapare-

Así concluye el diario, y la infancia de Alicia. Ambos a mitad de oración.

Rec-uérdame

2009-01-19T18:40:00.000-08:00

El olor que trae consigo el verano por las tardes le hacía tiritar tanto como el más frío aguacero invernal. La luna comienza a aparecer entre las ramas, las mariposas en su estómago despiertan, desesperadas por aletear:
"Sentado en el parque, todo le parece más lento a uno. Sobre todo cuando te estoy esperando a tí."
Las farolas acababan de encenderse cuando la vio llegar, en su corazón, algo más que atracción latía. Un beso, ¡suéltalo ya, dilo ya! ¿Qué es lo que guarda tu corazón? Te quiero. Dos pares de ojitos enamorados se van perdiendo entre los árboles, y lo único que advierte de su presencia son los suspiros, repartidos por todo el crepúsculo:
"Recuérdame como soy esta tarde. Recuérdame esta tarde para siempre."

La Despedida

2009-01-17T19:12:00.000-08:00

- Hijo, apúrate, se nos está haciendo tarde.
He hecho caso omiso a las últimas tres intervenciones del mismo tipo de mi mamá, lo único que ocupa mi mente es mi abuelo, postrado desde hace meses, en la cama. Me acerco a él.
- Hoy es la gran noche - le digo.
- Así veo - ríe, mirándome de arriba abajo - Pásalo bien, olvídate de este viejo por algunas horas, cuando vuelvas me cuentas todo.
- Gracias... Te quiero harto... - me quiebro, es imposible contener las lágrimas, lo abrazo.
- Yo también te quiero mucho - desde Enero que su voz no es la misma, pero en este momento, aunque esté llena de llanto, suena potente, vigorosa. - Ya déjame, no quiero que llegues tarde.
Me alejo de él, y alcanzo a atisbar el dolor en su rostro, luego los dos nos largamos a reir.
- ¿Te ayudo?
Le acomodo las almohadas, lo tapo un poco más con el cubrecamas.
- Fernando, última vez, no quiero llegar tarde, si no nos vamos ahora, simplemente nos quedamos. - dice, casi gritando mi mamá
- ¿Mi tío todavía no llega? ¿No debería estar ya aquí?
- Su bus se atrasó un poco, pero viene en camino, nosotros no podemos esperar más. - me dice mi madre, tratando, en vano, de ocultar su preocupación.
Miro por última vez a mi abuelo, él me devuelve una mirada sonriente, está orgulloso de mí, creo. Me hace señas para que me apure. Le devuelvo la sonrisa.
Sin quererlo, esas últimas miradas fueron la despedida.

la tarde era tan perfecta

2008-12-31T16:17:00.000-08:00

Al momento del golpe que terminaría con su vida entendió muchas cosas y quiso saber muchas otras. Sintió las miradas sobre él, escuchó los gritos. Vio los ojos, aspiró los alientos. Ojos llenos de miedo, alientos llenos de sueños. ¿Y qué hay de sus sueños? No importaba, nada importaba. Sólo el sol. El sol que le llenaba la cara mientras yacía sobre el pavimento. El segundo que duró su último respiro fue el momento que había esperado toda su vida. El atardecer era perfecto en esa esquina de Santiago.

La noche se hizo de día.

2008-12-13T17:42:00.000-08:00

Ubicóse la noche en el día y todo estuvo perdido. Las miradas iban de un lado a otro buscando las respuestas, con cada mirada yo me voy perdiendo más. ¿Es que nadie lo ha visto? ¿Cómo le miras, cómo le amas? Sólo yo sé que todo es una careta, que para tí no hay quien valga. Y como si la noche fuese el día, la ilusión sigue desarrollándose. ¿Es que nadie se dio cuenta? ¿Es que nadie dirá nada? Hace horas que el sol te llena la cara: como me miras, ¿me amas? Deseo la noche. La noche me hace libre. Para llorar. Para gritar. Entre tantas almas desarmadas, yo sé que tú no dirás nada, única persona que ha oído mi llamada. La noche rompió barreras, y me resigno a que de día esté presente también mi agonía: Como le miras, debe ser que no me amas.

La Máquina (Capítulo 3: La Cosa)

2008-10-24T18:43:00.000-07:00

La cosa exuda magia por cada milímetro, la cosa es pequeña para todo lo que contiene y significa (no es más grande que un corazón enamorado, es decir, más o menos... un metro cúbico). La cosa está viva. Quizás no como lo que acostumbramos en nuestro mundo a llamar viva, pero sí respira, sí late, sí se mueve. No se enamorará, pero ha hecho que Alicia se enamore de ella, y eso dice mucho. Esta cosa exige atención. Si la pusiéramos en nuestro mundo, en la montaña más alta, la más escarpada y la más oculta, no podríamos pasar sin mirar a la montaña, preguntándonos maravillados quien ha sido el ser que ha esculpido semejante belleza, sin saber que es una diminuta porción de su tamaño la que despierta tal admiración. No pasaría mucho tiempo antes de que algunos empezaran a escalar "esa" montaña, y al llegar arriba el capaz, después de millones de escaladores muertos quizás, moriría también él de regocijo, sin antes pronunciar las palabras: "Alicia es un ser superior".

La Máquina (capítulo 2: el ático)

2008-10-24T18:04:00.000-07:00

Lo primero que noté cuando entré al ático es que éste era de proporciones más grandes de las que un ático debiera ser, las paredes eran de un tono rosa coral desteñido muy raro, rarísimo en una casa como la de Alicia, donde todas las paredes de los cuartos permitidos son de un blanco inmaculado... Me estoy dando vueltas en datos sin importancia, que no nos llevarán a ninguna parte en la historia, así que mejor seguimos.
Lo primero que notó Alicia cuando entró al ático fue la ausencia de un techo cubriendo la habitación. Lo segundo fue la ausencia del ruido que venía sintiendo hace ya varias horas mientras subía las escaleras: la lluvia, que caía sonando estripitosamente en los techos del resto de la casa ahora era atraída suavemente por un pequeño tubo dorado colocado en una esquina de la habitación, y dirigiéndose hacia la tercera cosa en que se fijó la jóven.
La "cosa" era magnífica, de tan elaborada fabricación que Alicia pensó en las complicaciones que le significaría adquirir unos ojos verdes incluso más grandes que los suyos, ya que los había abierto hasta sus límites cuando entró y vio el ático, pero luego decidió que no iba a ser posible, que no existirían en ninguna parte un par de ojos lo suficientemente grandes para expresar lo que esa cosa le hacía sentir.

La Máquina (capítulo 1: introducción a Alicia)

2008-10-24T05:25:00.000-07:00

Ella se dormía con el sonido del motor del viejo Wolksvagen de su padre. ¿Y qué no la hacía dormir en un mundo tan poco apto para un ser como ella?
Creció, y se dio cuenta un día del mundo, y quiso llorar, y lloró, y para que sus lágrimas no fueran en vano las juntó en un vaso que luego llevaba a la fuente del jardín para que los pajaros las bebieran. Y ¡que pájaros más bendecidos!, si sólo pudiera yo tocarle la sombra, si su aliento pudiera capturar un segundo.
Alicia siguió creciendo hasta alcanzar la edad de trece, y a sus trece lo decidió: subiría al ático al que le había prohibido subir su padre, en el que él se gastaba horas y horas.
Era un día gris, se podía oler la lluvia entre las piedras , la olían los pájaros (sólo los que habían bebido sus lágrimas) y volaban a refugiarse.
Alicia esperó a que su padre le cantará el cumpleaños con torta de fresas y le diera su regalo: un libro que Alicia seguramente ya había leído en los ojos del viejo (autoayuda) y tuvo que esperar aún más para que éste saliera al trabajo, entonces subió, peldaño, peldaño... Una hora por cada uno, ya que el miedo la consumía, hasta que tocó el pomo de la puerta y ésta se abrió como si hubiera sabido que ella venía.

je t'aime aussi

2008-10-14T17:54:00.001-07:00

Mis ojos se encienden con palabras que no sabes leer.
Sí, el problema soy yo. Te lo grita la gente, te lo grita mi piel.
lo susurran los grillos, ¿por qué no yo también?
sí, debería gritarlo de una vez, pero soy tan imbecil
y como una continuación de lo que pasa por mi mente,
y sin saber qué hace, tu boca al fin grita: También te amo yo
y mis ojos se encienden: "Aprendiste a leer"

¿Y si no...?

2008-09-30T20:13:00.000-07:00

Me encerré. Me encerré para salir de la rutina, y me encerré en una capilla pequeña , en el rincón más escondido, y escuché. Y escuché un llanto, y luego varios más, y vi como las puertas se abrían y como entraba el muerto, y luego vi a los amigos y luego vi el llanto, y risas solapadas, y risas tapadas por el llanto, el cucucheo ajeno. La tristeza en fin, y luego se llevaron al muerto, y como arrastrándola se llevaron a la viuda, y luego el silencio. Y harto del silencio y del olor a lágrimas salí de mi escondite, y de la capilla... y llegué al mundo, y no escuché llanto ni risas, solo un griterío inmenso que anunciaba que todo seguía intacto después del funeral, y me encerré. En un mundo gigante.

La Niebla

2008-09-09T19:49:00.000-07:00

No se dió cuenta, pero la niebla empezó a caer apenas cerró la puerta, apenas decidió que se marchaba de casa.
Corrió al único lugar que se le ocurrió: un sitio baldío, un parque de diversiones para su imaginación a unas cuadras de su, ahora, ex-hogar. La niebla sigue bajando, preparándose.
Nuestro héroe la nota por primera vez, y le gusta, camina rápido, decidido va adentrándose en ella, perdiéndose. Llega al punto donde no ve nada. Nada más que la niebla, tan densa ahora, que si se le ocurriera estirar el brazo hacia adelante, tendría problemas para verse la mano siquiera. Se relaja... así es como debe ser. Estoy completamente solo, nadie me ve. Repasa sus pensamientos, y se tensa completo, ¿Nadie me ve?
Su corazón da un vuelco. Va a correr, pero es tarde. Una segunda figura se adivina lista ya para atacar entre la niebla.

el paréntesis

2008-09-09T19:41:00.001-07:00

guardó bajo la alfombra todo lo que siempre quiso
y se dispuso a salir, a sabiendas de que no volvería nunca.

¿Qué pasó en Trachimbrod?¿Quién es Augustine?

2008-08-20T18:03:00.001-07:00

Y de pronto la vi a Sammy Davis Junior Junior corriendo por la playa de tormenta, toda sola. Me ladra que su dueño... se murió, se suicidó. Me ladra que a los perros no les salen las lágrimas aunque quieran, y no les queda más que correr, y correr y correr hasta encontrar la muerte (y ojalá, por favor, ruega a Dios que no sea en Trachimbrod. Pero ésto no lo ladra, se lo veo en los ojos, secos como soles, soles a punto de ser apagados por una lluvia que no llega nunca.)

Oye callémonos ya

2008-08-20T17:54:00.001-07:00

Oye aquí viene la brisa transparente y el canto que la acompaña siempre enciende la radio callémonos ya y gritemos por siempre a esta luna azul a esta noche azul y a la manta azul que nos cubre y lo hace todo, bueno, azul exceptuando a la brisa que viene aquí tan transparente y al canto que la acompaña siempre y a tí toda rosa toda piel y toda azul de nuevo Oye aquí viene la brisa y las trompetas que la anuncian ya no son tan transparentes y a los dragones que la encienden se les están achicando las alas y esta noche ya no es azul y tu no eres toda piel
Oye, sonó el reloj...y a la vida hay que partir. Y la brisa que te acompaña ahora es pequeña, pequeña. Como de una puerta dejada abierta. A la rutina.

...eres polvo en los zapatos

2008-08-20T17:45:00.000-07:00

Es de polvo lo que construyes y vas dejando la vida atrás. De polvo lo que pisas, y la mano que me das.
¿Quién diría que te necesitaría tan poco? ¡¿Qué las verdades se rebelarían contra mí?!
Cuento pies, esta vez. Porque las alas se hacen hasta de papel, y el papel, como el polvo, no sirve para realidades.
Y por hoy es todo lo que tengo que decirte, y me sacudo...

2008-08-16T16:47:00.000-07:00

La niña gitana, la auténtica niña gitana, deslizó una nota en la mano de mi abuelo adolescente, pero en medio de la conmoción, el papel cayó al suelo, siendo sucesivamente pateado -por Libby, por Lista, por Omeler, por el pescadero sin nombre- hasta alcanzar el extremo opuesto de la mesa, donde fue a descansar bajo un vaso de vino volcado que lo mantuvo a salvo bajo sus faldas hasta la noche, cuando un grupo de gitanas recogieron el vaso y barrieron la nota (junto con los restos de comida, la tierra de los centros de flores y montañas de polvo), arrojándolo todo a una inmensa bolsa de papel que otra gitana se encargó de colocar en la puerta de la casa. A la mañana siguiente, la bolsa de papel fue recogida por el basurero obsesivo-compulsivo Feigel B, llevada a un campo al otro lado del río - campo que sería, en poco tiempo, el escenario de la primera ejecución de judíos en masa de Kovel- y quemada junto con centenares de bolsas, que, en tres cuartas partes, contenían basura de la boda. Las llamas, dedos amarillos y rojos, alcanzaron el cielo. El humo se extendió cual dosel sobre los campos próximos, causando que muchos Anillos de Ardisht -los fumadores compulsivos- tosieran, porque cada humo es distinto y requiere un proceso de habituación. Parte de la ceniza que quedó fue tragada por el suelo. El resto se lo llevo la lluvia hacia el fondo del río Brod.
La nota decía: Cambia

Todo está iluminado - ¡El banquete nupcial fue tan extraordinario!
(fragmento)

100 años de S.O.S

2008-08-13T07:53:00.000-07:00

-¿Cuándo fue que pasó? Que para mí ya no eres más que el término de Agosto.-

Con un poco de tristeza te digo adiós, Agosto. Ya no vuelves nunca más. Por lo menos aquí, ya no eres bienvenido. ¿Es que no ves los árboles? (tan floridos, tan FLORIDOS) Dime que entiendes lo que digo, no quiero visitas inesperadas, no quiero cartas que me devuelvan a agosto, ¡no las mandes Agosto, no las abro nunca más!
No eres ya más que una mancha en la camisa, roja sangre, que cae del árbol (tan florido, tan FLORIDO), rosa sangre, rosa blanca, blanca blanca. No hay mancha
Y no hay agosto, Agosto, ya no más. Nunca más.

Persecusiones

2008-08-13T07:46:00.000-07:00

Y que te enteraras así nunca estuvo en mis planes.
Y comienza la persecusión. Y se me ennegrecen las manos.
Y cada detalle es insulto, y cada paso es mentira.
Y en cada cara yo veo: miedo, rabia, desilusión.
Y no me duele nada, nada, hasta que llego a tí.
Y nunca lo esperé de tí. Nunca así, nunca así.

precipitaciones

2008-08-13T07:40:00.000-07:00

Era como la primera vez que nos vimos: tiritabas y a ratos no te salía la voz. Quise darte un beso, pero no encontre la mejilla. Entonces lo entendí, hoy es el último día.
Unas pocas palabras te sueltan la verdad de la boca, y no queda más. Te levantas de la cama y me das un beso frío, el más frío. El frío y luego tu ausencia.
Precipitaciones todo el día, anuncian por la tele.

Cielos rosas son finales felices, o la muerte inminente.

2008-07-05T20:25:00.000-07:00

Doménico moriría por ella. La mira con esos ojos que lo dicen todo, la mira tratando de decirle que ELLA ES TODO PARA ÉL.
Josefina no lo mira, Josefina sólo mira un punto en el vacío y se pregunta entre tantas otras cosas si ella será su vida completa, si él moriría por ella, si...
¿Qué es eso? ¿Me pareció ver un brillo de terror en los ojos de Josefina? ¿O era de emoción? ¿¡Qué has visto Josefina!? Como si me hubiera escuchado, dice:
- El cielo...¡Está rosa! ¡Completamente rosa!
Y así es Josefina, la tarde se ha ruborizado (por haber tenido que formar parte de esta situación), y ojalá no lo hubieras notado, así a lo mejor te hubieras fijado más en el auto, en la máquina del infierno que viene hacia tí a toda velocidad.
Doménico moriría por ella.

Coraje, decía mi abuela, es lo que le falta a ese mocoso.

2008-07-05T20:16:00.000-07:00

Consciente de las consecuencias por primera vez, quiso que parara. De veras lo quiso, de veras lo quiso, pidió con todas sus fuerzas a quién sabe quien que por favor, le dejara regresar. Que cambiaría, que sólo necesitaba otra oportunidad.
Muy tarde, le responden, el cielo es para los que no se acobardan, y es muy tarde también para volver a estar muerto.

La vida es una puta muy difícil de entender.

2008-07-05T20:06:00.000-07:00

Golpe contra la muralla, estoy quebrado. No como vidrio, sino como corazón, y ni siquiera, más bien como un guijarro que después de tantos miles de años solo, no recuerda la piedra madre. Quebrado, como si se hablara del canto del ave que se corta por la bala que baja del cielo. Quebrado y sin recordar lo que es estar completo. Sin sentido, sin decirlo.

love IS the way she moves.

2008-06-26T17:47:00.001-07:00

Y por las calles dibujé mil corazones.
Esperando que algún día tu los rellenaras
con nuestras iniciales ...O algo así.

( "dibujé mil corazones" es de la dani :x )

La noche en la punta de los dedos

2008-06-07T13:04:00.000-07:00

Con cada beso yo me pierdo.
Con cada luna yo te pienso.
La muerte es tan transparente.
Tan, tan pálida. Como tu luna.
Carnicería, tu vida es luz.
Como de luna. Carnicería.
Muerta estás. Eres la luna.

Cuestión de interés.

2008-05-11T12:49:00.000-07:00

Tú promete hacer que no me conoces.
Yo prometo que cuando la beso pienso en tí.

Caminatas.

2008-04-27T13:29:00.000-07:00

En otoño le encantaba caminar jugando a pisar las hojas caídas.
En primavera; las flores que le producían esa maldita alergia.
En verano, cuando el sol reinaba los cielos, caminaba saltando, y pisando sólo en los lugares con sombra.
En invierno saltaba en las posas de agua. Y también en invierno, después de las nevadas, disfrutaba especialmente de pisar los cadáveres de judíos que sacaban de las cámaras de gas, sólo por una cosa de comodidad, para no enfríarse los pies.

Tú

2008-04-21T16:23:00.000-07:00

Ya no tengo ganas de escribir sobre tí.
Pero, dime: ¿qué escribo si no?

Mi pequeño farol.

2008-04-21T16:12:00.000-07:00

Que se apaguen en el cielo las estrellas y ciudades.
Para poder ver mi pequeño farol, y así encontrar el camino.

Úrsula todavía no entiende el amor

2008-04-21T15:56:00.000-07:00

"Hubiera sido lindo al menos sentirlo", se dice mientras el filo de la cuchilla le recorre las muñecas.

Mi problema con la vida.

2008-03-27T14:40:00.000-07:00

Estimada (y sobrevalorada, pero aún así respetable) Vida:
¿Sería mucho pedirte que fueras todo el año como agosto, o como una tarde lluviosa (si fuera una tarde lluviosa de agosto, tanto mejor)?
Lo que pasa es que me empiezo a dar cuenta de que sin un poco de nostalgia no vivo (y si no vivo no hay razón para que tú seas mi vida, por supuesto), y de que los "te amo" ocasionales (vacíos, repetidos) ya no sirven para nada más que para hacerme vomitar un tanto.
¿Crees que pudieras reinvertarte/me para que todos (en realidad, sólo yo) pudiéramos volar? Así no necesitaría de la lluvia, ni tendría que esperar agosto para sentirme como mierda.
...No creo que haya nada más triste que volar (y lo más triste es que nunca sabré si no hay nada más triste) y ver a tus amigos riendo sin tí, conversando de la vida. Ver a tu madre llorar en el jardín por los sueños que no fueron y los que ya no están...
Como sea, volviendo a eso de ser como agosto... no te pido que juegues con el tiempo, sé que es imposible, no soy ningún loco. Pero aún así, sería importante que (cuanto antes puedas) sangraras unas cuantas gotas de lluvia, que estoy que muero.

promesas, promesas...

2008-02-26T11:19:00.000-08:00

Hoy es uno de esos días en que la vida es más vida, y siento que podría estar horas y horas prometiendote las cosas más incoherentes.
Podría, por ejemplo, prometerte la luna, e imaginar que ningún hombre la ha prometido antes, podría prometer no dejarte nunca (aunque ambos sepamos que lo haré en unos pocos minutos), prometerte que el sol no es más que un graaaaan espejo que refleja tus ojos.
Y prometerte que mi boca... no toca tu boca, y que te amaré por siempre, no importando donde esté, pero soy un cobarde, y se me está haciendo tarde.

No eres tú...

2008-02-20T07:42:00.000-08:00

Somos totalmente distintos y no me quiero dar cuenta. Porque si me doy cuenta, me duele. Y cuando duele, te necesito aquí. Y cuando estas aquí te quiero más cerca. Y cuando estás cerca no eres tú, eres totalmente distinta... y yo no me quiero dar cuenta aún.

Nave Espacial

2008-01-05T16:10:00.000-08:00

todas las noches la misma ventana, la misma cama y la luna, que aunque viajemos todo el día parece estar en el mismo lugar. Esto es el espacio, baby.

Ropa

2007-12-27T15:20:00.000-08:00

Puede ser verdad lo que dicen por ahí, que la ropa sucia se lava en casa...
Pero, ¿qué pasa con la ropa vieja?
Lo que yo hago con la ropa vieja es muy diferente, yo tiro esos harapos a la calle, para que la gente se ría de la mierda que solía usar.

Asesinato febreriano.

2007-11-26T18:10:00.000-08:00

"¿Qué hicimos, Javier? ¿Recuerdas ese verano?"
"¿El del asesinato?"
"Sí"
"Eramos niños, no sabíamos lo que hacíamos..."
"Sí, lo sabíamos, sabíamos a que ibamos, sabíamos el dolor que le causábamos, sentíamos su cuerpo cálido de recién nacido dentro de la bolsa, como trataba en vano escapar, y aún así... lo tiramos al río..."
"...Y lo escuchamos maullar..."
"...Hasta que se hundió Javier, y no reímos más ese verano."

EL-DE-LOS-QUE-SE-ATREVIERON-A-REIR-A-PESAR-DE-IR-SOLOS

2007-10-06T19:17:00.000-07:00

Tímida, hermosa colegiala sentada en el bus. De pronto uno de sus recuerdos empieza a renacer, de pronto la risa quiere salir. La tapa, la contrae. Va sola. Nota que la risa se asoma sonora, la empuja para adentro con una mano sobre la boca. Tímida, hermosa colegiala es una de esas personas que aùn no saben que si dejaran salir la contagiosa Risa-provocada-por-el-recuerdo-de-la-abuela-en-bikini, el bus entero se levantaría de la autopista, elévandose por entre las nubes color damasco hacia el autoproclamado: Reino-de-los-que-se-atrevieron-a-reir-a-pesar-de-ir-solos.

Metro

2007-10-06T19:13:00.000-07:00

"Nos detendremos más de lo habitual" dice la voz hipnótica a través del altoparlante.
Pequeño niño pregunta a su madre si era Dios el que hablaba, pues predijó lo que iba a suceder.

Nieve

2007-10-06T19:08:00.000-07:00

Que la nieve se derrite y se va por los ríos es la mayor mentira. La nevadas no son tal. La nieve no es tal.
Cada copo es un ángel, cada ángel con una misión. Es por eso que la nieve se derrite, es por eso que tantos sueños se cumplen en invierno.
¿Y què nos queda para la primavera y el verano? Esperar por otro invierno, a la próxima nevada.

Verano, te quiero como invierno.

2007-09-19T20:06:00.000-07:00

Historias de medianoche, escondidas, arrugadas.
Que el tiempo va puliendo, las va dejando mutiladas.
Historias de fantasmas, camuflados entre capullos.
De mil niños perdidos, de un amor entre murmullos.

Ahora hieren esos besos, ahora se abren las heridas.
Ahora vienen los recuerdos de la historia, tuya y mía.
Cada vez que te recuerdo, me parece que regreso.
A aquella noche pura, tú, hermosa y yo tan necio.

Sole...

2007-09-06T16:03:00.001-07:00

Cada vez que te miro, Soledad
No veo amor, sólo maldad
Sólo mentiras y caretas, Soledad
...no veo nada en realidad.
El tiempo vuela, y por primera vez
veo tus ojos, pegados en la pared
Clavo a clavo. Martillo a martillo
y antes de apretar el gatillo
miro al sol.
Sol. Soledad. Dime que más da
Sol. Soledad. De sol tan falta, mi amor

No todos los suicidios son tal.

2007-09-06T15:56:00.000-07:00

Ven niño, es hora de entrar.
El sol también se tiene que acostar.
Las hadas quieren salir a jugar
A las patas de las arañas enredar.
Y tal vez a un par de violadores matar
Verás, es increíble su cantar.
Es como una feroz ráfaga su cantar.
Casi como un estallido.
Algo muy parecido a un disparo.

Mediocridad

2007-09-06T15:54:00.000-07:00

Falto de metáforas, me fui un mundo a crear.
Asi mis melodías perfectas, así la fama alcanzar.
¡Mediocre, mediocre! me grita la gente al pasar.
Lo que pasa es que en mi mundo, mediocre es la perfección atisbar.

A mil la docena

2007-08-23T17:50:00.000-07:00

El sol me habla bien callado.
Con sus historias me saca
la sonrisa del corazón
No sé porque, no me importa
¿Quién necesita razones
cuándo la vida dice que son
los tiempos para ser feliz?

Los recuerdos se amontonan
en una caja de cartón:
Ésa que se esconde bajo
de mi colchón.
Para que luego llegues tú
(tal como el sol)
Y los hagas felices por
muy tristísimos que sean.

Te espero ahora en una esquina lluviosa
Mis manos tiritan, están por soltar las rosas
Que como un niño pequeño te fui a comprar
Con la esperanza de dártelas si hubieras decidido venir.

Las lágrimas tibias, camufladas por la tormenta
Sirven de aviso, de que no vas a aparecer
Doy media vuelta, maldiciéndome.
Y las rosas son testigos de lo que nunca pudo ser.

Municiones

2007-08-23T17:30:00.000-07:00

Amor...es contar los segundos. No los que faltan para que vuelvas, no los que gastamos
mirándonos a los ojos. Si no los que faltan para la venganza.
Amor... son las cartas y las flores. Una de cada una en tu ataúd ese día gris.
Amor es contener las lágrimas, es mentirse a uno mismo. Es un "no te necesito", es un "lo nuestro ya fue". Es un FIN con letras grandes y elegantes, algo que ciegue por fín al corazón.
Tristeza. No es el primer día de otoño, no es la agonía del ser. Es un día soleado, recordando tu partida, y es verte en las montañas, alejada un paso más, un segundo más, una lágrima, un latido, un puño, un disparo, pestañeo, tu recuerdo... un siglo ya.
¡Amor!... es por sobre todo disimular, ansiar tus labios en silencio, esperando por cualquier indicio, cualquier roce que me devuelva a tus brazos, que le devuelva a las tardes el canto de los grillos, y a mi vida... la vida.
Amor, es al fín, perder. Perder el tiempo y a tí. El tiempo pensando mi próximo movimiento (el obsequio que te ponga a mis pies). Perder el tiempo en la esperanza de ir de la mano una noche más. Yperderte a tí... perderte a tí se resume en un sólo ¡bang!

Lo que encontré

2007-08-19T19:09:00.000-07:00

Todas las noches, bajo las estrellas, el crimen se repetirá
Y todas las mañanas, bajo mi ventana, el alcohol al culpable callará.

Estarás perdida en el camino hacia el monte destino
Y tu cuerpo entre planicies de azufre se acurrucará.
¿Ves? Nunca creíste que el infierno fuera tan sereno.
Y nunca creíste que me extrañarías tanto, amor.

Un día nos habremos de encontrar, cuando yo empiece el viaje.
Será ese día que te encuentre otra vez, dormida entre flores,
Pensaré en tí y hasta donde nos ha traído la vida.
Nunca creí que te extrañaría tan poco, amor.